Olhando Satélites

Para Pedro

2009-08-10T19:06:00.000-07:00

Quando toca o laranja o azul dos tecidos

da cama e o bege das cortinas e o marrom dos cabelos

meus, desperto-me sem cerimônias e abraço

sem repugnância o corpo forte da aurora.

Vem o sol e aquece a pele e ilumina o caminho

e acende o sorriso que quero para mim.

E me diz a verdade, e me conta segredos,

e me abre cancelas que jamais antes vira

eu, que, preso no mundo, vivia liberto

em meu quarto diminuto. E quando vem

a luz mostrando a paleta dos olhos e das faces

e dos corpos que, nus, se recusam a perpetuar

a espécie, e das mãos que, por serem iguais

buscam tímidas o conforto de ambas, e dos pés

que, grandes como pontes, atravessam os rios

e destroem os fios tênues que tentam em vão

separar o real da ilusão amarga. E não perguntem

onde estava Deus, pois a resposta é incerta

e os olhares pecam e eles tem medo da retaliação.

Mas não há porta aberta, e dos altos das janelas

apenas os pássaros, que nada entendem, os olham

cantando árias e pequenas canções de amor.

Não culpem o espelho, seu reflexo era apenas

uma das fatalidades do sexo, que, fortuitamente

resolveu conspirar para que os abraços os fizessem

tornar-se em um corpo só. Sob o sol, sempre sós

somos nós, cegos nós, como o amor. Sob o sol,

vejo o sol, quero o sol, ardo o sol, sempre só

Com o azul dos tecidos e o marrom dos cabelos

e a paleta do olhar e os lábios vermelhos

e olhar no espelho e os dois eus sem medo

e o amor no olhar que ao meu é espelho

porque entre mim e mim mesmo inexiste

qualquer ponte, distância ou barreira

pois nós somos e seremos um só.

Um Pedro de cada lado

do espelho.

Aos jovens de Buenos Aires

2009-06-23T15:47:00.000-07:00

Talvez seja pelo frio cortante

que entra por entre os poros de minhas roupas

ou talvez seja pela visão saudosa

desse porto ancorado cuidadosamente

sobre a pele desse mar doce.

Ou talvez seja ainda pela idade desses prédios

ou pela história dessas vias

ou pela alma dos monumentos.

Talvez seja pela resignação daqueles homens

que dormem ao relento junto ao frio

dessas memórias.

Ou talvez seja por causa dos adolescentes lindos

que saem pela cidade como se

a vida fosse hoje, e não existisse mentira no efêmero.

Talvez seja pela vida que eu esteja exasperado

sob o sol, extático frente a esse horizonte que arrebata

esse vento que fustiga e essa terra que verdeja.

Talvez pela música que escuto que melancolicamente

posso entrever na penumbra do futuro

uma gigantesca irrealidade.

Seriam inverdades meus sorrisos de ontem?

Seriam enredos inventados meus amores que vivi?

E de onde segue a vida, que abunda para os belos jovens?

Meninos e meninas, não como eu, sem deslumbre

apenas com a simplicidade que lhes dá a manhã

que vem depois da outra manhã

que por sua vez vem depois da madrugada.

Sejam abençoados esses jovens que vivem,

esses jovens que querem, esses jovens que não pensam!

Sejam! Esvoacem matreiros pelas folhagens das praças

e pelas vitrines das lojas, e pelas mesas dos cafés!

Suplico-lhes tristemente, ensinem-me a ver

além de meus pensamentos inúteis de dúvida

quanto a tudo, beijem-me pelas esquinas ensolaradas

e me deem a felicidade de esquecer em que ano estamos

e quantos anos faltam para o futuro chegar.

Matem-me sem despedidas, concebam-me desesperados

cometam só mais um pecado e descansem,

comprem uma coca-cola, e um pancho

e um sorvete, e deitem no gramado e esqueçam os livros

de nada eles valem... Saiam de casa sem hora

pra voltar, levem-me com vocês, vocês são incríveis

mas não tem a cura para minha doença que me putrefaz.

Ainda assim, jovens maravilhosos, me mostrem

o caminho que percorrem sem mapa rumo ao ponto

onde todas as verdades sorriem e todas as vaidades se cumprem

sem que a boca do mundo como ele realmente é

estraçalhe nossos ossos sem misericórdia.

Free yourself

2009-06-16T20:42:00.000-07:00

You may smile in the midst

of the grim sky of the mornings

in July, when the clouds get hungry

and eat and puke over us mortals,

Dearest, but you may not hide

from the twisted mouth of my

insatiable and vivid damn memoirs.

You may even giggle histerically,

Dearest, but you cannot find

your long-ago searched way out.

Free yourself. Weep a little. Yell.

Jump from scrapers. Cut wrists.

Yours own or anyone you hate's.

Write a poem, sing a song, kiss a gay.

Date a junkie. Get yourself an awful

lot of horny, animal sex from him.

Come to see me when you remember

something from the good times, not

so old, go to parties where I'm at.

Get yourself a little quality time

for that good-old sting right into

that dried heart you hide down there.

Talk about flowers or politics,

or, even better, don't you dare to talk

at all. I don't want to hear your voice.

Not even your blue, deep, cloudy

little pair of eyes will make me

lose my track, that path you opened

before me. Morning's grim, coffee's

cold, rain is warm in the tropics,

you are stiff as a brick and shallow

as a puddle of cried tears over that

old pillow you kept from childhood.

Smoke something illegal, go out-of-

law, zeroing that exam right after that.

You know what? Do whatever you

want to do, Dearest, and leave me alone

with my wee glimpses of this so-called future.

Obituary for an explorer

2009-05-09T22:06:00.000-07:00

Drowned so deeply into chords

of a piano and philharmonic rain

and thunder drums, and dripping pipes, he goes

wandering through the city,

watching people's lives

while they do chores and cry

and work and sigh and fuck and die

and kill cockroaches and eat roast beef

and empty their faces from any expression

while he goes somewhere heading skyline

where everything ends, but it's fine

for the evening clouds and the police lights

shall protect those who carry weak spirits

and suddenly, 'round the corner

a ridiculously worldly dead end

stands up like a noble grandfather.

Skyline

2009-05-09T22:02:00.000-07:00

Skyscrapers jumping upwards

towards the seven skies, dyed

in grey, wearing pin-stripes

and blackberries harvested

in the deep jungle of people and paper.

The Thirty of April

2009-04-30T13:17:00.000-07:00

Aqueous, pluvious, tedious Thursday,

you, growing undesired herbs

over the sandy ashes

of Christopher the Founder

made April everlasting.

Cloudy, bluesy, moody Thursday,

don't you dare bringing back

my aprilian anguish.

Killer, dreamer, softer Thursday,

fastpace and leave my month

quickmove and go away

suicide and show my May.

Minorchord in my ears

a sweet blue little lullaby

while blueing my sun and

graying my sand and

rustycoppering my sea.

Blueish, grayish, saddish Thursday,

die away.

Thou art my summertime jazzy tune

bringing alone thy trombones and

thy trumpets out of a tired-till-death

20th century to coöperate with

Peter A. Gilmore's frustrated desires

of a slow beginning of a fifth month.

Ta. Ta-ta. Ta-ta. Ta-ta. Summertime—

bring me an oxymoron in a box.

Gris nimbus, shine on.

Translucidreaming an Ellington

and a Coltrane and an Eliot.

A verse and ten notes and a scale and a stanza.

Voyez, here's my cool extravaganza.

Recycled sheets wrap some words in a bin

while I cannot know whether it's already May.

May I take your order, sir?

said he, the faceless man in a sloppy suit.

A café crème for Ernest

while I scrabble the moleskine.

A café crème it is.

Double-breasted, I think to myself

though I couldn't comprehend why.

Oh and a brownie, with almonds,

have you macadamias?

I'm afraid not, I beg your pardon.

Then cocoa and almonds.

There were those well-known aprilian clouds

coming out of the hot café crème.

The moleskine closes himself

and the newspaper gets into my hand.

Can't believe the soviets got there first.

Cocoa and almonds, sir.

The coffee clouds outside begin to liquefy.

I appreciate it.

My neighbor, Mr. Schrödinger,

has this cat, its name is Brás Cubas.

It's Brás Cubas who wakes me up in the morning.

It's a crier. Everyday, at 5, it cries.

Out loud. As if its life was being taken

away along with its heart, lung or liver.

Never saw its lit eyes, or Mr. Schrödinger's,

for they never leave the house.

So can't it extinguish nobody's curse entirely,

the isolation, i mean? I asked Mr. Shrödinger

through the door. He didn't answer my question

and Brás Cubas kept on waking me up.

Evey single day.

Nonetheless, I'd rather wander

through the city, 'round the streets

stalking people I don't know,

getting lost and found and lost again.

And poetry, that's the actual freedom of mind.

Yesterday I saw a lady in her mid-40s,

she had the voice of a hummingbird,

and dressed like a gypsy, walking nowhere,

she asked people speak English?, and if they did

she would foresee their fortune, or misery,

with enigmatic words and fake looks.

But I wanted to know what she knew.

Yes, I do speak English.

Eh well well mista, I will reed yo fate.

Please do it.

I see dark. And I see a finish line.

You a crossin' dat line, but you not win.

What does that mean?

Don ask questions! The gods a merciful!

And by that point I thought she was a lunatic.

But wait. I see.

Her looks were now transfigures into stone.

You have very deep secret, mista.

I know, I know!

And you willin' to say it to yo freind,

a woman, is dat?

She love you indeed, but don show.

And you tink you big poet

and writa, I know!

But you will not be recognised,

not until the end of April, mista.

And be carefulla of the ones who

might know yo secret, it could be bad fo you.

Oh, I see.

And now you owe me a nickel.

I walked away, she didn't know a thing.

O silver clouds of April!

I hail to thee!

Thy heavy waves of falling eyelids

ooze from the smokey cafés

and the untidy beds

and the whiskey-drinkers

and the jazz standards.

O opaque beauty of April skies

and thy precipitation,

come flood these eyes

which no longer see or read.

O April the neverending

the sadist the cruelest

the saddest of the Twelve

the ironic the bully

O die away,

April skies, April clouds,

April chords!

Are you ok, sir?

Sir, are you fine?

Mr. Vímara Peres,

do you feel good?

I'm bringing you tea, sir.

Where am I?

Here's the pill, sir.

Where the hell am I?

Have I dreamed?

Sir, swallow it.

Have I had hallucinations?

Do not spit it, sir, please.

What day is it today?

C'est l'11 Floréal, monsieur.

Open the curtains! Please open!

The usual closed April skies.

So this is not a dream at all?

Calm down, Mr. Vímara Peres,

April is almost over.

When Brás Cubas woke me,

I was drowned in a puddle of not-so-quiet feelings.

Dreams had been rough.

Nevertheless, I got on my feet

and dressed my robe down the staircase.

Goodmorninged all my thirty wives,

fis la toilette, put on the suit,

not as as sloppy as the one from the café crème gentleman

and went out the street.

A café crème for Ernest, I have said,

and double-breasted vanished across the aisle.

Moleskine during coffee,

my coffee was Brazilian, I was told.

The lightning silently shooshed

outside the glass, I spilled coffee

on the corner of the paper.

On the corner of the café, a man,

double-breasted said he called himself Hans,

ordered a cup of coffee. Pure.

I didn't feel sympathy for him,

I went away, but took a glimpse

of the pyramid he drew on the napkin

with a closed eye over it.

I despised it and escaped,

Hans had never been there before.

But Hans followed me to Rue de Spleen,

where I lived, where I was just a foreigner,

who loved the clouds that passed.

And he knocked on Mr. Schrödinger's door,

whom I had never met, but I couldn't see him,

though I could hear them chatting precisely

and monotonously in German.

I can't understand German, you know,

one day I will. Perhaps.

Didn't invite me to the house, so I stood outside,

with my scrabbled moleskine,

underneath the falling sparks

of aprilian water.

Honey, say the Thirty in a chorus,

dinner is on the table, hurry,

we are running out of rhubarb!

Rhubarb. Rhubarb.

The Thirty wanted me to have rhubarb.

Thake that rhubarb, you Thirty,

and put it up your past.

Poema soturno

2009-04-28T06:54:00.001-07:00

Carrego em meu ventre

um filho morto.

Espero seu choro seco

sabendo que não virá.

Meus olhos estão secos:

não choro.

Apenas espero a dor

do parto inútil.

E o amor não vem.

E meu sentir é defunto.

Às vezes arrependo-me profundamente

de ter escolhido a verdade.

Consola-me a perspectiva de que

em um dia fortuito

tudo virará mentira.

Carrego a morte que cresce

em meu ventre encharcado de vida.

Carrego a simples verdade

de que tudo será mentira.

E tudo não mais será.

Mas antes meu filho nascerá.

Morto.

Poema só

2009-04-13T10:41:00.000-07:00

Me vejo

só

como vim ao mundo

só

com pesar profundo

só

sem nada

nem ninguém

sem solução

ou mesmo problema

sem poema

por já não saber escrever

e a caneta

que já não me obedece

não cresce

pois estou só

e só

não sou ninguém

pois não há ninguém

que me chame de alguém

estou sem

invejoso daquele que tem

seu bem

do lado

minha vida agora é fardo

pois estou só

e é tão pequeno estar só

que é só isso

não dói

no coração de quem é início

— eu sou algo já sem fim.

Sim.

Nem vontades tenho

agora

sem verdades estou

agora

sou vaidade só

agora

sou um padre

sem hora

pra rezar

embora

esteja casto

como um santo

— faz-me casto

mas não agora.

Fiz-me gasto

embora novo

tenho defeitos

não tenho jeito

sou um estorvo

de mim, enfim

sou agouro

do mau fim

não sei nada

da verdade

da maldade

da tristeza

da moleza

da mentira

porque sou eu

num canto

só

sem mais nenhum pranto

sem nenhum manto

que me cubra

do nada

querer.

Só sei querer

e se quero, perco

perco e desisto

desisto e finjo

e não cumpro

e não mais prometo

minhas promessas

a despeito

da vontade

de ser grande

enorme

que mora em mim.

Tenho dúvidas

sobre uma inteligência

que estimo

genial

o mau

é que não mais sei

se o mau

me é bom

ou se estou

enganado

pois do meu lado

já não há mais nada

ou ninguém

eu já não sei quem

sou

porque sou

mau

sou animal

sou boçal

sou mau

e, mais que tudo,

sou só.

Sozinho

a meu canto

choro um pranto

falo uma língua

que me lambe

e me deixa

e me deixa ser

só

e escrever

só

e beber

só

pois só

estou

e só

sou

só

até o momento em que a cor voltar

e houver aurora

no horizonte.

Até lá, ego meu,

estarei inteiramente nu

e só.

2009-02-26T19:35:00.000-08:00

Meus verdadeiros amigos são muitos:
Não mais que uma dúzia de pessoas
e umas muitas dezenas de livros.

Alegoria do presente erodido

2009-02-05T03:53:00.000-08:00

Para T.S. Eliot.

"O hábito tem-lhe amortecido as quedas"
— Clarice Lispector

"At midnight, in the month of June
I stand beneath the mystic moon
[...]

The lady sleeps! Oh, may her sleep,
Which is enduring, so be deep"
— Edgar Allan Poe

"Ognuno sta solo sul cuor della terra

trafitto da un raggio di sole:

ed è subito sera."

— Salvatore Quasimodo

I. Prelúdio sonolento

Madrugada
na rua
só a lua
despida de poesia.
Um gato
traz em seus olhos
faróis
de carro
e vai embora.
Agora
a essa hora
até os bandidos
dormem
com medo
do monstro debaixo da cama.
As avenidas da cidade
no escuro
são uma teia
e no escuro
sob a cidade
uma aranha gigante
come lixo.
A população dorme
ou morreu há duas décadas.
Nem grilos
há.
Putas ficam paradas
nas esquinas
feito repartições públicas
e as repartições
se vendem
feito putas.
Mas não agora.
Não existe dinheiro
agora.
Não há conversa
agora.
Na cidade fantasma
estou só.
Nada faço
só estou.
O dia se foi há horas
e no por do sol
uma menina se casou
e foi morar
no Musée d'Orsay
enquanto outra
chutou uma nádega
e foi aninhar-se
no colo de uma rocha.
Não há ninguém
competente em Brasília
e São Paulo está
muito menos feliz.
E o barulho de um carro
parecia um carro
mas era
o vento
com certeza
pois não há carros agora
se não há motoristas:
nem mesmo
os semáforos
estão funcionando.

II. Angústia da liberdade à Neruda

Faz quanto tempo
que anoiteceu?
Aonde foi o sol
que me trouxe a lua?
E aquela dança
que a lua fazia?
Por que só responde o
que eu pergunto o eco?
Que sentido existe
em compor poesia?
Cadê meus amigos
desde o fim do dia?
Por que bom dia eu falava
se só respondem boa noite?
E por que a noite é boa
se ninguém está acordado?
Para onde vou se a avenida
se esvai em doze ruelas?
Por que dizer eu te amo
se agora só tem cadela?
Por que eu estou vestido
se não há hinguém olhando?
Por que estou perguntando
se ninguém nunca responde?

III. Elegia nostálgica

Recordo-me
nitidamente
de uma grande certeza marcada
na agenda
para acontecer em oito.
Mas não foi.

IV. Resposta cínica à elegia nostálgica

Você não usa agendas
nem nunca as usou.
Pra quê lamentar as sendas
que nunca respeitou?
Em vez do trabalho é praia
em vez do estudo é amor
quer plantar com a mão adubo e
morrer sob o trator!
Não pedi que me encontrasse
enquanto era dia
mas talvez você achasse
quis ver o que faria!
Quis ver o que você faria
não é nada de mais.
Eu sempre controlaria
meus atos propositais...

V. Tédio sem perspectiva

Que fazer quando é noite
e a noite
tapou meus ouvidos
ou as bocas enormes
de quem se diz estar dormindo?
Para onde ir?
Para as ruas de asfalto.
Que fazer?
Ir atrás do sol posto.
Posto onde?
Vamos descobri-lo.
Esse sol está aí escondido
em algum lugar
seguindo a pista de piche
procuro sem saber onde.
Leiteiro! Leiteiro!
onde
diabos o sol se esconde?
...
Menino do jornaleiro!
que caminho pego
pro sol de fevereiro?
...
Vigia noturno!
Vigia!
— dorminhoco sem vergonha.
Dizem esses meus poetas
o sol
dorme
no mar
mas a praia é uma enorme
placa de não perturbe.
February is the cruellest month
que sorte que é o menor
de todos.
Vamos, sapatos
direita
esquerda
de novo.
O vento
sabe de tudo
mas
sua língua eu não falo.
Fico parado
pra ver
se ganho paciência
de árvore.
Sem relógio, não sei
que horas vai amanhecer
nem sei
se de fato
o tempo
está mesmo
passando.

VI. Verdade do otimismo

Depois de horas de plantio
o lavrador colhe seus frutos.
Sementes plantadas germinam
confiai da sabedoria da terra.
Regai se não houver chuva
chovei se da terra há súplica
mantende vossos pés sobre a terra
que o céu observa sereno.
Depois da espera esquecida
e da mão já calejada
e do pé já bem ferido,
colheita.
É fruto o porvir da semente.
É dia o porvir da treva.

¡Oh!, qué llanura empinada
Con veinte soles arriba.

VII. Devaneio do pessimista que se diz realista

Todos os relógios se traíram
face ao destino implacável
e tempo parou num assobio
do vento ou nenhum barulho.
Ferido de amor, caiu
e agonizou sem morrer
pois mesmo a noite morria
sem o dia amanhecer.
É noite o porvir da luz
caroço é o porvir do fruto.

Ô mon Dieu, vous l'avez blessé d'amour !

ACTA NON VERBA. II/MMIX.

Regret

2008-12-27T23:05:00.000-08:00

I am lost in present as I lost past. Tried to maintain a fiery pursuit of a phantom joy. Tried to give birth to a brand new reality, tried to make it flourish, tried to make it strengthened. In vain. My core knew my veiled intention to flee. My mind had met my miserable despair for seeing her grace staying backwards, backwards...for I was stupid. If only could I see the road ahead, sloppily treated, which I myself frantically ran through, despite of all unexpected bumps and all undesired jumps and all predictable surprises, I would have detained myself, seated on the rocky floor beneath my worn-out heels and cried until I had found a fulfilling answer. I can't, nonetheless my gargantuan will, my gigantic will, my spared will. I was spared from the choice. During my stay at the ubiquitous crossroad, you chose my path. You led the way, and I have followed, blind, deaf and dumb. Nothing have I said. No words have I endeavored to stammer. I endured my voyage, yet so, with a soaring stare. With the conviction of a well-planned suicide. With the determination of a death condemnation. My damnation, my hell-diving adventurous journey, my mischievous, hopeless, infantile idea. May the moment in which I chose to hear the words you haven't pronounced be damned. May this love be damned. May this obsession be damned. Don't come to me ever again, here is my ultimate acknowledgement. All I want, prior to my final happiness, is the complete accomplishment of my insane desire for self-anihilation.

Poema nu

2008-12-04T23:30:00.000-08:00

Acordo
nu
como vim ao mundo
nu
como fui ao fundo
nu
como vi o mundo
nu
como vi o fundo
do poço
e da moça
que como eu
nua
viu o mundo e o fundo
do poço
e a vontade do moço
eu
que só
queria seu mundo, seu fundo
e só
parecia estar com Deus e o mundo
mas só
estava com eu e o fundo
e a moça que
nua
gemia e tremia
e pedia
que não cessasse
e que um dia
não a abandonasse
em face
de uma outra face
que me mostrasse
um novo mundo
nu
e cru.

Acordo lembrando do tu
um apanhado de fala cabelo pele pele e cu
um corpo nu
em pelo
um corpo mudo
de tempero
um corpo tudo
de atropelo
um corpo apelo
pelo falo
já que mudo
só tem calo
e se tudo
cria calo
então me calo
porque na hora
não lembro
se falei
esse palavrão
ou aquele
se peguei na mão
ou na pele
se beijei a boca
se estava na toca
ou no mundo
ou na bunda
ou lá.

Sei que eu estando nu
agora nu
olho pro meu corpo nu
inteiro nu
e vejo por meu corpo nu
memória tu
sem glória tu
agora eu
sem tu sem nós
sem voz
tão pouco atroz pra ser algoz
não fui algoz
ó sicofanta de tremenda voz
fui pós
um amor que era fruta
tão oloroso como o olor da puta
e tão maduro como o suor da luta
do trabalhador da terra devoluta
um amor que era fruta
e de fruta que era
ficou boa e caiu.
Meu sexo perdeu o nexo
e me lembrou o amplexo!
e me lembrou do sexo
que foi a revelação do que pra mim era teu fim
não porque sim
mas porque coincidiu com o fim
o fim
passou
e depois de passar, ficou
porque o fim
passa e fica
num paradoxo pós-sexo
possesso mas
que pacifica
e na raiva
dentro da raiva onde tudo ferve
surge a pedra
e da pedra vem a cicatriz
porque vulcão
é cicatriz da pedra
e pedra
é consequência da perda
da raiva
da lava
que fervia
e agora
não ferve mais.
E mesmo sem ferver
pode ainda vir
e explodir
(vez em quando)
sem que isso
seja mostra
do fim do fim.

Acordo
nu
e nu
levanto
e nu
canto
num canto
nu
sem mais nenhum pranto
nu
nu e nu
bem nu
sem roupas
encantos
cuecas
ou recantos
memórias
escórias
meias ou glórias
camisetas, bocetas
sequóias que nunca vi
nu
sem nós que me prendam
sem nós que nos prendamos
sem nós
atados
sem pés
atados
sem mãos
dadas
sem nada
pois estou nu
e nu
é como está Deus
e nu
é como está o diabo
e nus
é como estão os fornicadores
e nus
estão todos os liquidificadores
e nus
estão os meninos de doze anos
porque é noite
e eles já devem estar na cama
e nus estão os bichos
e nu
estou eu
nu de fora
e nu
de dentro
porque tento
não ter por dentro nada
que me cubra do nada
pensar
nenhum amor
nenhuma dor
nenhuma cueca
boxer samba-canção ou daquelas que mamãe
nos compra, de uma feiura tocante
nenhuma meia
três quartos
estou nu
no meu apartamento de que sou herdeiro.

E moço
sou
e sempre acho que vi o mundo
e que vi o fundo
do poço
mas o poço
não tem fim
o buraco
nunca cabe em mim
e buraco é fundo
e fundas são as ideias
mas mais fundo é o buraco
o buraco e o beco
o buraco vazio
o buraco sem nada
o buraco vadio
a vadia essa fada.
(E antes que diga
a vadia sou eu
digo antes que não
que se diz que é vadia
quem o diz não sou eu.)
O buraco gostoso
que me abriga perfeito
esse já não existe
esse é já do meu corpo
cicatriz da atriz
do meu corpo que agora
é um palimpsesto
das memórias que tive
e que agora
me deixam
nu
nu
o buraco por dentro
a nudez por fora
o buraco passado
a nudez do agora
a nudez do passado
o buraco de agora
o buraco buraco
o vazio da hora
não tem nada por fora
não tem nada por dentro
porque o papel não tem fora
o papel não tem dentro.

Só sei que não tem nada em lugar nenhum
e acordei nu.

Divagações (II)

2008-09-08T23:06:00.000-07:00

O amor é uma frase.

Talvez longa, talvez curta,
talvez concisa,
talvez prolixa.

Talvez bela,
talvez banal.

A única certeza no amor
é que começa com letra maiúscula
e termina com ponto final.

Hai-cai sem fim para um amor assim

2008-06-14T23:09:00.000-07:00

Ela estava linda
Seu olhar me fez cantar
Canção quase finda.

O chumbo das horas chãs

2008-05-25T23:10:00.000-07:00

Não há fantasmas na trans-
lucidez dessa manhã.
A lucidez da manhã
é opaca como uma rocha.
Meus olhos estão opacos
mas sonham refletir luz.
A luz na translucidez
não morre mas se transforma.

Não há fantasmas na trans-
lucidez dessa manhã.
Tudo está em seu lugar
e a neblina cobre tudo.

Meus olhos estão opacos
mas brilham pela transluz.
a boca que nunca fala
termina esse mau bocejo.
A água cai do chuveiro
e os olhos enchem de luz
a água não mata a luz
mas a luz quase se afoga.
A neblina cobre tudo
que está em seu lugar.
Não há antes nem futuro
não há lua sobre o mar.

Não há fantasmas na trans-
lucidez dessa manhã.
Estou lúcido e não durmo
mas o sono me quer morto.
Não há fantasma nem mácula
na lucidez da manhã.

Há o riso de marina
e o não-riso de matheus
eu não sei que tenho eu
quando tudo me domina.
O presente não me solta
e essa luz tudo ilumina
há o não riso de matheus
e o sorriso de marina.

Não há fantasmas na trans-
lucidez dessa manhã.
Os fantasmas do futuro
deixam opaco o amanhã.
A manhã apaga tudo
de vestalino ou malsão.
Foge pedro, pedro, pedro
vai pro mundo da ilusão.

Translúcido e marfilino
surge o mármore dos céus.
As negras que já vêm vindo
balançam suas ancas pobres
chegam muito sorrateiras
com seu cheiro de café.
Mas a névoa cobre tudo
que há no chumbo das horas
o estofo do rio Sergipe
quase grita de tão mudo.

Não há fantasmas na trans-
lucidez dessa manhã.

Morre de asma o trem
que não pode mais marchar
meus olhos quase se fecham
mas não posso mais fechá-los.
Sou moreno de olhos pretos
mas não os posso fechar.
Os postes se apagam mortos
e quero dormir com eles.
O amanhã é hoje agora
e se põe já bem translúcido
estou lúcido por fora
mas quero a cama pagã

Quero fantasmas na trans-
lucidez dessa manhã.
Quebro o crânio do granito
vou viver a vida vã.

Soneto Incondicional

2008-04-21T23:11:00.000-07:00

Não preciso de certezas vãs
Nem de flores no asfalto duro
Sou uma pedra sem uma alma irmã
Vivo inerte no meu solo impuro.

Sou conciso como um deus que cria
Da perjúria não me agrada o ouvido
Vivo agoras que se querem grandes
Mas que passam sempre num estalido.

Sou um preciso e forte atirador
E a dor compreendo: fim da sanha
Um orgasmo do punhal do agora

Serei então fiel à sua dor
Pois estou doendo a escara ganha
Faca eterna na forja da hora.

La Bonheur et la Vergogne

2008-03-27T23:12:00.000-07:00

Et donc je me souviens (je suis un petit monde de memoires quand les nuages couvrent le ciel qui était bleu) du temps où je pouvais te regarder sans rencontrer tes yeux que, maintenant, ne me laissent nul espoir. Je me sens comme un enfant chevalier, un garçon qui peut seulement voir sa princesse mais qui ne peut pas la toucher. Le bavard qui souriait fut tué. L'azur qui venait du ciel et de la mer disparut. Ma langue maternelle me laissa seul avec la musique que je joue avec ma vieille guitarre, tout seul, tout seul, parce que la beautesse de la lune est maintenant couverte par les nuages qui ne passent plus. Une autre fois, je devins un petit garçon innocent qui ne sait rien sur le sentiment le plus pur et terrible comme une bête feroce qui dors dans le bois. Je ne veut qu'un bonheur, je ne veux qu'un baiser, je ne veux qu'une vie entière avec elle. Je ne suis guère exigeant, ou naïf. Tout ce que je veux est la plus belle, la plus simple et la plus amoureuse façon de la même très pure amitié, dont je suis vraiment fier et vraiment honteux.

A calmaria dentro do labirinto

2008-03-18T23:14:00.000-07:00

"Sou um meigo energúmeno"
(Vinicius de Moraes)

Livre de cortes de vidro
limpo de marcas de ferro
com a cabeça erguida de resignação
venho mostrar um olhar
simples, enorme e silencioso
como um templo em ruínas.

Vejo tudo o que desejo ver
dedos movendo-se ágeis como água do rio
lábios crispando-se por um beijo inocente
semblantes dissimulados mas lindos
olhares sinceros eternamente em preto e branco
e eternamente vivos sobre o papel escondido.
Os narizes quase se tocando
como narcisos sobre o espelho d'água:
como querer fim à cena?
ai de mim!

O peso mais pesado de um sim.

Há pios perto de onde há flores
e latidos nos gramados
uma canção vem de lá de dentro
eu ouço e sei.
Está tudo calmo demais
longe da capital federal.
Eu poderia jurar que o tempo está parado.
Umbucajás tombam de par em par:
como-os sem pudor.
Mangas caem também,
mas são demasiado opulentas.
Quero uma fruta pequena
dê-me um manjelão gordo
um tamarindo sem casca
quero algo simples

Meu império por um mergulho
na hora parada do Vaza-Barris!
Seguirei o sangue de Conselheiro
só para passar o tempo.
Deus! Onde foram janeiro e fevereiro!
Diga-me que já voltam...
O pescador de canoa prevê a vinda de março
fugindo com seu remo, seu sovaco suado,
seus siris desenganados.

Lá vem a maré de março, que calor!
Será que vai chover quando vier a pré-bonança?
Um espinho afaga minha derme
um mosquito quer o sangue do meu pé,
me deixa um calombinho de presente.
Alguém apareça para coçar minhas costas!

Ninguém diga nada
mas roubei o caderno do meu irmão
para escrever intimidade
tomara que ele não acorde.

De onde vem esse gosto de vinho?
Será que já é domingo?
A tevê está fora do ar.
Será que ela já dormiu?
Ah, interesse-se menos.
Que faria Ovídio?
Que pensaria Rimbaud?
Vinicius, volte...

Contemplo o tempo que com o tempo passa
Será a saudade o efeito doppler do tempo?

Talvez eu fosse mais feliz
no tempo em que não havia nós,
só contemplação:
distância
ausência
era uma calmaria só!
Eu não era nenhum vândalo da língua
e escândalo era uma paixão platônica
percebi que o muro que isola
é o mesmo que protege.
A bebida que aquece
é a mesma que embriaga

hoje eu durmo sóbrio como um ensandecido.

Nessa calmaria em que me encontro
lembrei-me de uma velha inocência
em relação ao sexo oposto.
Amigo, responda sincero:
era eu mais feliz?
Pequena, não fale nada
suas palavras atraem a trovoada.

O poema não seria o poema
se eu tivesse ficado em Aracaju.
Talvez fosse outro, mas não este.
Pixinguinha não haveria
nada de ecos de Peninha
Caetano calado seria um ídolo num nicho.
Haveria calmaria?

Devia ter-me ido quando pude?

Retorno a vinte-e-seis de janeiro de 2006.
Àquela canção em meus ouvidos.
Talvez eu não a conhecesse
armadilha de uma vênus ardilosa.
Caí por onde Bandeira e Cabral pisaram os pés.

Vejo-me hoje a léguas: vejo o mar.
Vejo o mar quando o mar é o que ela quer longe.
Nunca consegui fugir do mar
o mar jamais abandonei como sua família.
Meu coração é um livro de Joyce.
Não posso puxar pelo braço.

Calmaria.
Ela é maior que eu.
Ela é maior que eu, e eu não consigo alcançá-la.

Não guardo rancor jamais.
Aquele que comeu a rosa em botão como se fosse carne:
não o culpo
já fui traído: nada disse.
Acho que sempre sofro calado
e sorrio mesmo estando errado.

Mas nunca me desesperei.
Já quis fugir para o oeste, desisti
já quis ser Werther, tive medo
consigo quem quero quando quero
quase sempre
já bebi e já caí no chão antes da boa notícia
confesso que chorei, confesso que ri
beijei enquanto pude.
Fui, sim, feliz.
Se ainda o sou, já não sei.

Vislumbrei um grande amor em cinco horas
mas na sexta ele se espatifou no chão:
foi como voar do décimo-quinto andar sem asas.
Nunca estou só, então esvazio minha cabeça
boiando no rio salgado e vendo o mármore dos céus.

Sei que permaneço livre de cortes de vidro
e limpo de marcas de ferro
porque jamars sofri males da matéria.
Choro com últimos olhares, com aviões, com telefones
choro com vinho e com cerveja
choro com porta-retratos, com desenhos, com pães
com livros, com discos, com a Califórnia
californicanto ali fornicando
perto da casa do bom amigo meu.
Choro sobretudo com papel e caneta,
com poesia, com caligrafias.
Somos inseparáveis, cada um a seu canto.
Sinto eu prazer com meu cabresto e minhas rédeas?
Como bucéfalos por aí, às vezes
tenho náuseas, bebo além da conta
me atiro nu do prédio em chamas
viro macarrão à bolonhesa.
Há um monstro aqui dentro em algum lugar
acho que vou infartar, sou jovem demais
pra morrer, não vou morrer
só morro se me matarem, só morro
se me arrancarem o coração e a caneta
sou um meigo energúmeno.
Um cavalo selvagem, uma bobagem
um idiota, um tolo, um besta
mereço levar torta na cara
mereço gargalhadas as mais guturais
mereço perdão.
Sou péssimo sonetista sem nem tentar
sou de menor, não fumo
deleito-me vez em quando com álcool e sexo
mas não tento viver a vida inimitável
gosto de velhos sambas tristes, sou sentimental
sou um velho de dezessete anos de idade
acordo, como, vivo, durmo, acordo
sou comum.
Comum demais.
Simplório até.

Suicido-me diariamente.
Mas nunca consigo morrer.

Quadratura

2008-02-28T23:16:00.000-08:00

água quente e silêncio.
quente coração.
quente.
barulho de coração.
silêncio de coração.
barulho de coração.

lua minguante.
quadratura.
dura! dura! dura! dura! dura!

água quente e salgada.
olhos de maré.
démarré d'ici.
démarré de là-bas.
démarré du monde.
maré de quadratura.
dura! dura! dura! dura! dura!

a saudade do lusófilo.
a fé do ímpio.
a voz do surdo.
a juventude do velho.
a maré de quadratura.
dura! dura! dura! dura! dura!

a palavra.
a voz dela.
a voz dele.
ele.
ela na cama.
o cânone da língua.
o lençol puxado.
o televisor ligado.
o filme da madrugada.
a lua minguante.
quase nova de tão velha.
e a maré de quadratura.
dura! dura! dura! dura! dura!

vampiros e tempestades.
um príncipe desencantado.
uma donzela deflorada.
um cavalo batizado.
um bobo.
quadratura.

quem atura
a quadratura?

obscura
pura
a cura

dura! dura! dura! dura! dura!

Apólogo

2008-02-28T23:15:00.000-08:00

A agulha e o alfinete
apesar de tudo
se amavam.

A agulha sempre colocando coisas na cabeça
e o alfinete com sua enorme cabeça cheia de idéias
eles se amavam
da maneira deles.

Ela da maneira dela
ele da maneira dele
iam felizes
costurando seu carinho em pontos
muito, mas muito apertadinhos e juntinhos.

Mas ela, apesar de ser agulha,
vivia dando alfinetadas...

Hai-cai urbano para um amor desumano

2008-02-20T23:15:00.000-08:00

Eu não sei que sinto
Você mente que nem sente
Que eu amo e não minto!

Balada do Dia Novo ou do Fim da Novela

2008-02-18T23:17:00.000-08:00

Sou moreno e tenho olhos escuros
Como a luz da noite já extirpada.
Tenho olhos escuros e fundos
Para ver melhor o fundo escuro.
Eis que não enxergo na distância
E olho próximo à minha mão ferida
Querendo o mundo louco, acho o nada
Querendo a terra toda, acho a lua.

Mas meus olhos fundos encontraram
No satélite o deslumbramento
No momento a chuva fez-se manto
E a canção fez-se cheiro atrativo.
De olhá-la beijo enquanto durmo
De querê-la transo enquanto sonho
E em transe ponho-me tristonho
E escureço no semblante escuro.

Raia o dia que engole a lua
Que é mulher de sensual pegada
Que se deixa branca como espuma
E que invade qual apaixonada.
Mas o dia ilumina a mesa
E a cadeira aparece vermelha
Meu cabelo preso fica à noite
Que é escura como meu cabelo.

Sou moreno e tenho olhos escuros
Como a cor da terra grave e crua
Mundo é cru e sem deslumbramento
E meu olho é escuro, fundo e feio.

A nudez da lua

2008-02-11T23:19:00.000-08:00

O sorriso que carrego em meu rosto
se esvai tênue e impuro quando estou sozinha.
Minha pele branca é lar
das tatuagens que gravaram na minha carne silenciosa.
Meus pensamentos abrem seus olhos vermelhos
e, na escuridão, derramam minha maquiagem
enegrecendo minhas faces.

O mundo deseja me matar
e, querendo proteger-me, fico nua.
Não há ainda leite onde um coração sofrido
canta pretéritos esquecidos e imperfeitos.
Não há mais pureza onde um amor insano
despejou sua ânsia desvalida.
Resta apenas meu olhar,
que maqueio e escondo dos seus olhos
me querendo mulher.

Suas mãos me erguem longas e frias
e me tocam inescupulosas
como brisa.
Seu falar se cala abruptamente
e me toca delicado
qual sizígia.

Mas seu amor de ternura me deu a ordem
de orientar as marés.
Então me dispo cheia
de amor reprimido
ou novamente me visto
de silêncio escuro
seu amor me convoca
mas não quero ir.

Quero que o mundo me deixe só
pois não sei para onde ir.
Querendo proteger-me, fico nua
pudica como namoro escondido.

Em meio às marés
salgadas e mortas
seu sorriso é, para mim,
terra firme onde vou me deitar.
E querendo proteger-me, fico nua.

Porém,
quando um velejador de longe vem
recebo-o materna e grave
amorosa e suave
pois oriento as marés
e sou marina que guarda
os barcos que vêm de lá.

*

Escrevendo a metonímia de um grande não
fico nua querendo me proteger.
Seu amor escrito em palavra
despe meu olhar da maquiagem mentirosa
nessa sizígia de pranto salgado.
Mas não posso me proteger
as tatuagens que gravaram
na minha carne silenciosa
são vestimenta que, fatalmente,
não posso tirar para banhar-me nua
no mar doce das suas palavras.

Hai-cai urbano para um amor sem sono

2008-01-23T23:20:00.001-08:00

O celular toca
Eu já não sei no que creio
Sua voz me convoca.

Ode sonolenta

2008-01-23T23:20:00.000-08:00

Menina que vem do mar
Azul, esposa do pacto céu
Azul, mulher do bom vento sul
Azul. Azul azul mulher amar.
Um lábio se crispa na imensidão
Do amar meu, ou seu, sei
Eu sei do vento o segredo triste
Em vão, sua cintura na minha
Mão e o não, implacável olhar
Em riste se veste até os pés
Mulher que traz o tremor
De terra ou de minhas mãos
Coração. De terra me fiz
E sou. E sou e sou e sei
De parte de mim você se fez
E desfez, cantando outra vez
Azul. A cantiga do cantor
Do sul. Uma voz azul.
Um saxofone chora em algum
Lugar na minha cabeça papel
Escreva qualquer coisa ao léu
E leia alto, esposa do longo azul
Tome este poema como anel
Me beije mais uma vez só
E uma vez mais me ensine
A viver ou morrer sem sono
Poema poesia lua e trono
Nua dormia o sono algema
Do poeta esquecia sem ter dó
E abraçava carícia beijo e trova.
Nada satisfazia, era nova! nova!
Lua à luz do dia e cantava
E dava beijos e lampejos de olhar
E luz. Cegava quando chegava
E me abraçava como conduz
Conduzido eu não ficava
Mas seduzido me quedava
E levantava e trabalhava
Não me cansei por te esperar.
Só o silêncio, mais que silêncio
Ensimesmado ciumava a mim.
Então calada você ficava
E no azul só amarelava
E maldizia e se tentava
Não concebia mas praticava
E eu te amando como filhote
Sem querer dote nem quebra-pote
Amando como amam os aleijados
Sonhando como os desamparados
Os renegados os condenados
Desenganados e machucados
Que se juntando todos somados
Cabiam todos como em mim!
E ouvia sim em sonhos loucos
E acreditava como tão poucos
E continuava não questionava
Não prometia eu só cumpria
A minha parte que pertencia
Talvez ao vento, à profecia
À luz do dia, à minha tia
Dona Maria ou ao vigia
Minha não era sua tarefa
Eu não seguia meandro torto
Nem perseguia passado morto
Eu só seguia o mundo grande
Andando sobre esteira rolante
Das que me param mesmo lugar.
E se um Moraes não tivesse dito
A mim morais que hoje repito
Seria eu seu jogo de bonecas
Eu seu papel e sua caneta
Ou talvez nada talvez mais nada
Um sonho bom ou talvez um oi
Ou talvez eu fosse um filho exaltado
Ou talvez fosse um livro largado
Ou talvez do léxico fosse o nada
E do disléxico a caneta usada
E se memórias me passam nunca
Lembro da vez que beijou minha nuca
E da outra vez que tive amnésia
E fui idiota como um bufão
Duma corte média dum século velho
Me corte inteiro faça fatias
Pra ir digerindo por todo o dia
Mulher do mar, menina azul
Me dê acesso ao seu dentro duro
Um girassol no hemisfério sul
Uma orquídea rosa, margarida antúrio
Chocolate do dia morto com saturno
Do meu olhar pesado do meu ler pesado
Ah menina que vem do mar
No bar se banhe e no mar só beba
Com minha presença para que se atreva
Pode ser que eu veja seu corpo cerveja
Frio da Escandinávia carro de Veneza
E sem que me alongue dispo-me sozinho
Da palavra sua que por si só é nua
Mas preciso tanto confessar à lua
Outros tantos ditos simples
Três palavras ou mesmo duas.

O vendedor de rosas vermelhas

2008-01-20T23:21:00.000-08:00

O menino preto e franzino me perguntou
se eu queria comprar uma rosa vermelha.
Murmurei um não como se seu preto
fosse completamente invisível.

Quando fechei os olhos ontem à noite
passei a ver tudo muito preto
e me lembrei do menino preto e franzino.
Seu olhar como vitrine de loja
suas roupas como túnica da sorte
seus pés como raízes
e suas mãos que tocavam espinhos.

Mas que ingênua elegância
não tinha o menino!
Como mil pajens alados
flutuava pelo mundo
como príncipe encantado
cavalgava em mar profundo
como bom publicitário
divulgava seu produto
que parecia colhido
de algum jardim noturno
trancado na primavera.

Ô menino preto e franzino,
quando passar por aí pela 210 sul
a menina mais bonita vinda lá de Aracaju
ofereça-lhe uma rosa mas não lhe cobre um centavo
diga que lhe mandou o poeta,
que, assim como você,
não sei se é nobre ou escravo.

O confiteor do rejeitado

2007-12-26T23:23:00.000-08:00

Chute pra longe a bengala
sobre a qual o ano se escora
e caminhe pelas sendas
da minha voz.
Esqueça
o famigerado tempo
e engula
o purificado coração.

Suas juras de amor e medo
são um segredo
do qual desconheço
a razão.
Busque no céu a verdade
na noite de lua nova
e não perceba que ela
não é mais que a fútil ausência.

O ponteiro é maquinista
da locomotiva louca
que o seu sentir emana
sob o silêncio
da quase aurora.
Mas eu conheço um atalho.

Vamos a pé lentamente
como dois eremitas cansados...

Meu amor grahambelliano,
confesso que sua presença
é uma grande madrugada.

Sonolento ou melancólico

2007-12-22T23:23:00.000-08:00

É o início de um sábado feio
e a vontade de escrever um poema
veio
mas
apesar de tudo
eu creio
que o maior poema desse sábado
é o colchão com o cobertor
e eu
no meio.

Poema finito

2007-12-19T23:25:00.000-08:00

Não sei falar não-sei-quê
aqui minha barba coça
a manhã hoje nasceu azul
mas amanhã talvez nasça cinza.

O carbono me deu minha vida
mas depois não vou saber mais
até o saber fica preto
se preto for cor de paciência.
Ciência é igual a penitência
penitência é igual a ritual
ritual é só cotidiano
e ser humano é ser animal.

Seremos nós coacervados?
Poeira transcendental?
Eu sou retrogosto da aurora
você, assassina do tempo
do tempo nas praias do sul.

Atrás das lentes dos óculos,
caminho olhando pra tudo
caminho com cara tranqüila
e tiro os óculos pra não ver.

O avião tem muitos olhares
e olha meu quarto de noite
porque dentro da minha janela
minha cama é infinita
mas avião é já urubu
e passageiro é quase carniça.

Tudo está em minha volta
e eu estou aqui no meio.
Os fins justificam os meios.
Mas o que é que justifica os fins?

Hai-cai urbano para um amor mundano

2007-12-19T23:24:00.000-08:00

Não tenho vontade
De te ligar meio trágico
Espero a verdade.

Hedonismo

2007-11-23T23:26:00.000-08:00

A partir de agora, não fale em voz alta jamais.
Com os lábios bem fechados
e os olhos sem olhar nada que seja matéria,
seja lentamente absorvido pelo mundo
dos pequenos barulhos.

Silêncio.
Um cachorro numa casa próxima.
Um carro passando,
dois carros passando,
um caminhão.
Uma buzina.
A porta fechando.
O vento balançando a cortina.
Um rangido de metais na rua
panelas sendo guardadas na cozinha.
O começo de uma chuva leve que logo pára.
O vento balançando um papel
o som tedioso de uma moto.
A conversa do porteiro com a empregada do vizinho.
O colchão ao movimento das pernas.
O pé afagando uma almofada.

O sussurro do lápis contando besteiras ao papel.
A luz que parece palmas.
As nuvens e seus farfalhares de asas.
A bossa nova da lua violonista.
O chamado do cheiro da comida.
As ondas e as marés da saliva.
O namoro entre os tijolos.
O cimento ciumento entre eles.
Um martelo.

O martelo do zelador
tum tum tum
consertando alguma coisa
tem conserto?
tum tum tum
tum tum tum
um coração.

Divagações (I)

2007-11-18T23:27:00.000-08:00

Eu olho pro mundo

grande

por cima do muro da minha casa.
O muro da minha casa é a maior edificação
já construída pelo homem.
O muro da minha casa é a concha
dentro da qual fica a pérola
que é a minha casa.

O mundo é muito grande
mas minha casa é pequena
embora eu ache que minha casa é um mundo.

Minha casa é de fato um mundo
e todas as casas são pequenos mundos
porque todos os muros são como o vácuo
que separa os planetas.
Minha casa, então, é um mundo pequenininho
nesse mundo aí fora

grande

isso é fato.

Mas dá vontade de mudar de idéia
quando olho o galho do umbucajazeiro
ignorando o muro da minha casa
e indo firme pro quintal do vizinho.

A crueldade da dúvida

2007-11-11T23:27:00.000-08:00

Um par de lágrimas
e minha sólida condição de estar no mundo.
Não preciso de mais nada para sentir sua presença
do meu lado, incauta no covil da besta
da hipótese bruta e estúpida
do amor.

E é por isso, confesso,
que meu olhar destila
a água desse mar que me faz tão diminuído
e sobre a qual ela se deita
para me fazer chorar no paraíso.
E talvez seja nitidamente seu rosto
que me faça morrer da próxima vez
não sei, tudo está em minhas mãos
quando perco tudo, não faço a menor idéia
talvez seus pretextos de proximidade
sejam o epitáfio na minha lápide irreal
de um futuro que, por ironia do tempo e da dúvida,
eu amargamente desconheço.
Talvez eu queira morrer, não nego,
mas a dúvida do que seria um amanhã
me faz um covarde e um cretino.

Não posso acreditar em nenhuma palavra dela
nela não me atrevo a confiar, não posso
mas faço o que ela me propõe cegamente.
Quieto vou ficar em meu canto com minhas traças,
meus papéis carcomidos na primeira gaveta,
minhas lembranças sem certeza de um passado feliz,
não quero te acordar quando você tenta tanto dormir.
Não, não vou dormir, não, eu tenho medo do escuro.
Quero mastigar um Drummond bem mastigadinho
e engolir bem devagarinho, gosto de letra
e palavra é bom, só assim fico acordado.
Quando sua porta se abriu eu entrevi uma angústia
que me chamava de nome de primeiro namorado.
Me acordem depressa se eu cair no sono.
Estou com um medo enorme de sonhar.

E naquele dia era noite, e a brisa era de verão
e vinha do nascente procurando o sol no poente
onde ele se enfiou. Ela veio e me apunhalou
eu era pra ela um saco sem ossos.
Seguramente tiro forças de olhar pra ela,
como o condenado tira forças de seu assassino
lutando com medo de morrer.
Juro sob a boca calada dessa noite de vento
que secretamente morro de medo de morrer.
Ela me vê viver, e minha poesia surrada
é, para ela, um laboratório da minha existência.
Eu não quero que importe, o mundo todo com todos os países
não importa, as cores não importam,
a Geração não importa, o perfume supérfluo
não importa, como não importa sua vontade muda de fugir.
Não tenho vocação para mártir e não sou poeta maior.
O universo é, pra mim, uma restrição à liberdade.
As leis da física são uma prisão no meio do limbo
e as vontades desse amor mimado são a porcaria da chave.

Maus dizeres e desdizeres
meus, ratos da minha subsistência negada
sou um ridículo alfaiate que não sabe nem
fazer uma roupa nova para a palavra do papel.
Más opiniões sobre o que não sei e sobre o que sei
porque tenho que ter alguma, sem opinião não se fazem
doze horas de um dia bom de domingo em novembro.
Quero decretar que o presidente tem que cantar e dançar
todos os dias na tevê pra me animar com sua pança
pois nossa dança aqui é dois pra lá e dois pra cá.
Vamos andar pela sombra pra não exaltar a fúria
do namorado solitário, da mulher que separou-se,
da garota que foi trocada, do impotente.
Fale baixo ou não fale nada pra não fazer
caírem mais ciscos nos meu olhos de pálpebras pesadas.
Meu verso longo é um fluxo do que penso
mas eu não penso mais porque pra nós pensar é crime
hediondo e inafiançável com pena de um beijo a menos
no dia vinte-e-seis de novembro, que, se bem me lembro,
é o dia em que o mundo foi criado por um Deus caladão.

Mas, olhe, minhas vontades interessam, sim,
então me chantageie porque eu te deixo
me bata porque eu permito
acabe com a minha raça porque eu quero fugir
pra longe dessa Pasárgada republicana.
Não tenho grandes interesses e não sou amigo do rei.
E eu poderia voltar e escrever anástrofes
e apóstrofes e elipses mentais mas
minha simplicidade é fruto de samba até mais tarde
e muito sono de manhã, mas que diabos é amor?
É o tipo de coisa que dá no coração de repente
é fulminante, é sufocante, mata, dói.
Não, enfarte não dói no coração.
Amor dói.

Os Malditos

2007-11-05T23:28:00.000-08:00

Sim, mortais é o que somos
Somos mil anjos caídos
Somos loucos desvalidos
Filhos pródigos do escuro
Não se sabe donde viemos
Nem se crê nos nossos planos
Nossos olhos veem mais longe
Nossos passos são incertos
Nossas lágrimas são doces
E os corações, feridos
Carregamos cicatrizes
Nossos pés são doloridos
Nosso mundo é muito grande
Permaneçamos unidos
Nos perdemos facilmente
Numa amante ou num amigo
Nos olhamos ao espelho
Para achar algum sorriso
Nos achamos entre coxas
Procurando algum abrigo
Temos coleções ocultas
De papéis e de arquivos
Digerimos a palavra
Nessa merda de lirismo
Somos fiéis a nossos mestres
Que se foram mais felizes
Repetimos os seus feitos
De heróis do cotidiano
Somos monstros do armário
Somos santos esquecidos
Nos perdemos entre os goles
Do veneno mais querido
Somos grandes, somos fortes
Porém corremos perigo
Somos velhos sem ter filhos
Somos jovens namorados
Somos fados, somos sambas
De ilusão fomos criados
Temos uma dor no peito
E amor nos olhos cansados
Somos nobres com defeito
Somos poetas sem um tempo
Nos vemos como sementes
Dessa partenocarpia
Vivemos debaixo da terra
Não vemos a luz do dia
Somos todos nós nutridos
Por Andrades do passado
Entre tantos sobrenomes
Os nossos foram pichados
Somos filhos da palavra
De vinte e dois e de agora
Somos vermes que aeram
A terra da flor do Lácio
Somos o momento efêmero
Que nos reservou o tempo
Sim, mortais é o que somos
Mas seremos gado grande
Pois nós somos os bezerros
Dessa Quarta Geração.

O caminho para a distância

2007-07-26T23:30:00.000-07:00

Mesmo sabendo-te, quero-te mais.

Então me ensina.
Me ensina a mergulhar nos teus olhos
Que a vida fez tão profundos
Me ensina a olhar soberbo como um gato
Pois sou poeta de olhar cachorro!
Me ensina a sentar com dignidade
A andar com majestade
Me ensina a ser poeta, amor!
Me ensina logo a enfunar o papo
E a me portar à mesa como barão
Mas, antes de tudo isso,
Disso tudinho,
Me ensina a viver a vida torta de um pagão!

Não.

Manda pôr arreios sobre meu Bucéfalo anabolizado
Manda polir minha espada de enfeite japonês
Porque debaixo desse olhar calado
Há um bicho feio,
Uma hidra,
Um dragão,
Um bicho-papão,
Um presidente do Senado Federal,
Um criatura que eu tenho que caçar.
Guinevere, cansei de amar-te.

Dessa vez a garota apressou-se em perguntar-lhe se ele a queria abandonar assim de sopetão, como a retórica aprendida com o namorado filósofo (aspas?) pregava, mas o poetinha (diminutivo de miudez mesmo) lhe disse que nada que ela não quisesse aconteceria de fato. Sinos de anjinhos no céu tocaram, os colibris de todo o mundo cantaram e ela pensou no amor que ainda podia receber para comer com farinha quando ninguém estivesse olhando.

Esse amor eu curo amando.
Não me ensina lições das tempestades
o mundo que te rodeia:
estou embasbacado diante da presença
da enorme realidade em que se deita
minha visão ruim.
Deixarei que veles minha jornada
e saibas por que meandros estarei
me dá banho com suas lágrimas.
Melhor, me dá um barquinho
Tenho medo desse futuro que parece

tão
grande.

Por favor, coloca pimenta-do-reino
na minha poesia, coloca sal grosso
o destino é tão longínquo
não te afastes mais
que a distância infinita de um abraço.
Não, coloca açúcar,
quero um gosto que me lembre de ti.
Te vejo em qualquer lugar
perto de doismilevinte.

Você não vai me mandar ir ao banheiro antes?
É longe...

Poesia-medicina

2007-07-03T23:30:00.000-07:00

de mim pra mim mesmo:
— Doutor,
Esse estetoscópio não tem regulagem de volume?
— Ô, rapaz,
Você acha que se tivesse eu tava fazendo poesia?

(— Será que dá pra amar mais baixo aí?
Brigado.)

Elegia às carícias

2007-06-20T23:31:00.000-07:00

Pra falar a verdade,
suas carícias me machucam.
Machucam, sim, porque sua graça
carrega os quilos do não poder ser.
Aquilo de ser a que rega o prazer,
ah, qual é?,
de que adianta um afago proibido?

Foi por cansar-me desse peso do não ser
que — forçado — fechei a janela.
Eu só queria entender a saudade dos poetas!
Existe comodismo dividido em estrofes?
Rodas rodando na rota retinta
Tem espaço pra a lua na hora do rush?
Suas carícias são um chute
que errou por pouco minha cara.

— está entrando no ar o zap
a ministra mandou zap cheia de
graça zap trinta e dois graus zap
ci vediamo domane zap plantão especial:
a lua cheia apareceu no céu ontem à noite
em meio ao smog urbano e às buzinas
e à correria da cidade e aos estudos
e ao trabalho e aos rancores e às paixões.
Ela deu um chilique,
disse que não queria ir à terra
para viver nessa vida incerta e
acabar levando um tiro de algum
fabricante de queijo cremoso...
Perdão, amiga (só isso) minha,
Mas a leveza etérea do jovem foi roubada,
E eu estou prestes a chorar a morte do tempo
Em que eu poderia ter sido o céu,
E não a terra.

Minha saudade é tão grande,
ah se você soubesse...
(suspiro e lágrima fujona)
Dê-me o lirismo de volta,
Está tão barulhento aqui...!

Não chorarei as lágrimas do fraco que fui
Nem usarei a primeira pessoa em vão.
Serei mais carne e osso porque o amor
Não resultou inútil.
Ainda que se calem mortos todos os homens
Um eco restará vitorioso
meu Deus, meu Deus, meu Deus.
Dormirão deitadas no chão as canetas
Mas sonharão com o tempo em que foram
imortais.
E eu, de mim não restará idéia
Primeira pessoa, segunda ou terceira
Porque não restará saudade.
Quando se calar o eco do suspiro do último homem
A lua morrerá por não haver olhos
voltados para ela.

E então, talvez você descubra
que suas carícias são navalhas
e seus beijos são canhões
e seus abraços são carpideiras
da morte da última gota
que eu derrame do meu corpo
por você.

Vou ser
Mais atento no caminho,
E não pisarei em minas que explodam paixão
E ecoem meu grito:
Pisei numa mina, Ina, Ina, Ina,
Ina, Ina, Ina, Ina,
É vasto meu coração?
Serei atento, sim, com zelo, sempre e tanto
Para que não ouça o canto
Se a sereia quiser
(ainda que não o saiba)
me matar.

Não quero ser rapsodo da paixão
Nem cardiologista do mundo
Mas acho que com tanto amor
é melhor uma angioplastia
E que os anjos não estejam ocupados
Se for preciso um transplante.

Não plante em mim
suas lágrimas, não me pode
com o facão da sua ternura.
Eu sou um monstro de delicadeza
E debaixo de sua cama não estou confortável.

*

Silêncio, eu preciso de silêncio!
Calem a boca do mundo que eu quero ouvir
Seu coração — ele existe!
Seu coração, amor, eu o encontrei num canto
Ele me contou que passeava pela madrugada
Na praia ou na cidade
E achou a lua.
Nunca mais foi visto novamente.

Você é um mundo
Onde todos os paralelos têm quase noventa graus
E agasalham-se de mim.
Não me deixem morrer, eu preciso
Antes de tudo, salvar o mundo

Mas, com esse barulho, amor,
Não consigo nem ouvir sua diástole.

2007-05-29T23:32:00.000-07:00

É. Você, nos píncaros da felicidade, não consegue me ver. E pelo visto, linda vencedora, não é só o amor que é cego. O mundo vê o que você, na sua estúpida miopia, se recusa a enxergar. Debaixo de sua camada mundana de carne você acumulou um milhão de cartas de amor, mas para ler a minha você é uma analfabeta. Vou matar (em sonho, imaginação ou sei lá o quê) seus sentidos sem sentido. Eu não quero que você veja, ouça, cheire, deguste, quero só que você sinta. Só. Mas há uma muralha em torno de sua torre, e eu não posso pedir para você jogar as tranças. Não posso invadir seu território, estão à espreita. Eu sei que vou morrer mesmo, cedo ou tarde, então deixa para lá, eu não quero levar você junto comigo para esse submundo dos degredados do amor. Deixarei você viver, vir, ver e vencer e levantar o troféu e comemorar a vitória e aproveitar o tédio que há depois da vitória. Tem um desertinho aqui perto que é o máximo, pode deixar que eu fico vagando sozinho por lá, tem problema não... Talvez se você tivesse dito não abruptamente eu tivesse chorado abruptamente e morrido abruptamente e esquecido abruptamente e renascido abruptamente. Mas você me guardou num aquário vazio e ficou me olhando, como se eu fosse uma lagarta listrada. Você cortou meu rabo para vê-lo contorcendo-se e me espetou um palito na cabeça. Antes tivesse sido abruptamente. Você preferiu assistir todo meu sangue escapar do meu corpo gota a gota, e eu ali, anestesiado, sua presença é linda, é muito linda, é a mais linda do mundo. E ela me faz chorar. Me dê de volta minha trouxa encardida de amorezinhos fúteis com meninas fúteis. Grandes paixões não são para mim mesmo. Deixe para lá. Use um cotonete e desentupa seu ouvido dessa bosta desse lirismo que me aprisiona. Meu amor, meu lindo amor, eu te amo tanto, mas tanto, que quero te esquecer e ir embora para casa.

Universal

2007-02-04T18:49:00.000-08:00

Pode vir, amor,

I don't care about seu approach proibido

Je vais traverser tous ces walls per te fare più romântica

Mi muy breve sueño, unreachable,

Percorrerei as colinas de far, far away

Parlerò tutte les langues que sei

Why você se pintou delle colori che io non posso vedere?

You

Noi

J'éface o borrão da estrela

— Irritantes bling-blings! —

Lá vem a luna vieja

Hail! Hail!

(The giant poetinha now looks at you

«Sortez, elle est à moi !»

Mas o mundo todo faz o mesmo mesmo...)

Venha, venha, venha, venha

como na música ruim — Sorry for this...

En mi fortaleza todas las almohadas están listas

Waiting on you, chèrie

Ne me quitte pas

Il faut oublier this love

pós-

modernista

Accepte la couronne de la lune.

Non voglio le tue paure

Voglio semplicemente le tue

parole

blá

ed il silenzio anche

Perchè not?

How many locked doors have you got?

Io vado trovare le chiave

dentro do la o

b t

irin

E se perguntar o que eu procuro, eu minto

Quiero llegar y decirte SURPRISE!

Quero rir com você until the sunrise

Meu love sarà antique but stateoftheart

Minha dear,

linda

pumpkin

my sweetheart!

Elegia a um quase amor

2006-08-20T23:36:00.000-07:00

Quando te observo de longe
Já não sinto: lamento
Teu encantamento sem culpa
Tua paixão sem pretensão
Teus gestos que desconheço
Tua métrica fixa
Teu sonho.
Adormeço só, com a noite:
Uma reles solitária em meus braços vazios.
O céu cobriu-se para que eu não visse a lua.
Quanto mais me aproximo de ti
Mais reconheço tua distância inalcançável.
Teu olhar não mais conta seus contos esperançosos
É apenas um espelho
Em que me vejo a observá-la
Esperando um único suspiro que se dirija a mim
Ou, na hipótese mais absurda,
Um beijo que se lance em minha direção.
Por nada poder, contento-me com o vento de teus sorrisos
Ou com a ressaca de tuas palavras
Que se vêm e se levam.
Ao brigar com meus olhos para que se fechem
Sinto-te e tenho-te
Fremes em meu ouvido e tremes sem sentido
Mas a noite acaba
A lua se vai
E já não lamento: sinto apenas
A dura realidade de um beijo
Que não pôde acontecer.

Encontro Nocturno

2006-05-30T23:40:00.000-07:00

Creo en el poder del brillo débil de las palabras
Venidas de todos los sitios, todos los vales y todos los ríos
Creo en la poesía de los más profundos mares.
Yo sé que tú no sabes que, a veces,
Salimos juntos bajo la luna vieja
Y cantamos las canciones antiguas
De viejos héroes del pasado.
Cantando, nosotros caminamos a buscar las palabras que nos llaman
De un lugar que no es conocido por los hombres.
Toco tus manos, y puedo besar tus labios
Pero no lo hago, nuestra unión aún no puede ser bordada.
Juntos, tocamos el pelo de las palabras con la dulzura de una madre
La luna nos observa con la gracia de una abuela.
Nuestras manos capturan la palabra chica, juntas
Y ella duerme el sueño suave y profundo de la poesía,
Y canta para tus oídos sordos.
Te amo, pero no puedo tocarte.
Estoy a tres palabras de ti y aún así estoy tan lejos…
La poesía es mi salvación, mi redención y mi tormenta.
Te amo, pero no puedo tocarte.
Si yo tuviera el amor de los perros
Y la poesía de los maestres,
Mi mundo estaría completo.

Um poema sobre tudo

2006-04-16T23:34:00.000-07:00

Tenho pés e teço passos ora lúcidos,
Ora loucos e poéticos.
Vou-me indo sem saber por quê
E o porquê não me interessa
Estou preso à vida, e é dela que se concebem os versos
Aqueles duros e feios, mas também os vivos e belos
De uma beleza poética que aduba os campos
De onde brotam alguns de nossos sonhos mais singelos e íntimos.
Tenho olhos e vejo coisas feias
Mas também vejo coisas belas.
E há também aquelas que não podem ser bebidas com olhos
Mas que, se existem, são tragadas pela alma
E que, em vão, tentam se esvair em verso.
Tenho ouvidos e ouço ruídos tristes
Mas ouço as mais belas melodias
Que criam doces cicatrizes sob minha pele fadada ao nada.
Tenho muito e não tenho nada.
Não temos nada, não temos o ter.
Tenho o cansaço assassinado no leito que me devora.
Tenho a língua, velha e cansada
Nunca foi preciso falar para dizer.
Tenho o cacho que cai nebuloso sobre a testa.
Tenho a voz que ri, a voz que diz e a voz que cala.
Tenho o cheiro de caju em dezembro.
Tenho o sentar-me torto na cadeira.
Não tenho medo mas também não tenho coragem.
Não tenho nada.
Tenho mãos e domestico versos
Com elas monto alicerces para um futuro que inexiste
Mas também com elas destilo poesia.
Quero auroras e seus poemas
Quero a lua copulando com o mar
Quero matar os adeuses.
Tenho um papel e um lápis.
Tenho um poema sobre a vida.
Tenho um poema sobre nada.

Para minha pequena lua

2006-02-15T23:40:00.000-08:00

Lua,
Derrama teu corpo no leito aberto
E canta para meus olhos
És tão pequena
Mas exalas de ti poesia e sonho.
Diante de ti a cidade é nada
Tua luz engoliu toda a beleza.
Ao ver-te, sou inteiramente teu.
Não te vás, não te movas
Estamos sós, nós dois, neste quarto
Toma meu olhar como convite.
És tão errante, minha amante,
Fica comigo, imóvel
Deixa tua beleza traduzir-se em meu êxtase.
Estás tão longe, aproxima-te
Quero tocá-la com os lábios
E navegar contigo os mares a que fores.
Dança para mim, sozinho e apaixonado,
O seu balé de gestos e poucas palavras.
Despe-te de tuas nuvens e sê minha,
Nua e sozinha
Deixa-me sentir o cheiro de tuas luzes
E o gosto do teu amor modestamente exibido
Confesso-te que és apaixonante.
Amo-te, lua, e peço-te que sejas de todo minha
E cale minhas palavras com o gosto de teu beijo.

À Pequena (I)

2006-02-04T23:37:00.000-08:00

Pequena, não te vistas com as roupas de couraça
Que tanto conheço, veste-te com túnicas de anjo
E vem embalar meu sono com o canto fresco de tua beleza
Que ouço de longe...
Abre teu par de asas e voa, vem a mim;
Mas não chegues muito perto, antes transforma-te
Em vilã, antagonista do espetáculo de tuas luzes
Que piscam no ritmo de meus olhos
E do bater dos corações dos homens que te assistem passar
Espectadores e expectadores do sonho que é meu.
Deixa cair tuas penas, todas elas, não te escondas,
Colhe minha semente com toda sua sacra beleza profana;
Esquece o que é a paz
Não tenho calma, quero-te
Despida de tuas roupas de couraça,
Vem me chamar num sussurro.
Sem suas asas, somos tão parecidos
Tu me despiste de todas as opiniões inúteis
E agora, sou pleno.
Com teu corpo que dança qual em festa
Arranca de mim o suor pouco a pouco
Até a gota derradeira
Deixa-me invadi-la enquanto tu me invades o coração.
Recompensemo-nos com um beijo final.
Após o fim do espetáculo tu te vestirás de tuas asas
Te esconderás como se tivesses pudor;
Porém deixarás flutuante o olhar mais despido
Da vilã que não se fora por completo em ti.
Vai-te, voando, embora, e me deixas a acompanhá-la na mente,
No pensamento sonolento que logo se esvai em sonho.
Amo-te, meu sacro anjo profano, minha menina.
Pequena, não te vistas nunca com as roupas de couraça que tanto conheço.

Birth of poetry

2005-08-30T23:35:00.000-07:00

A blank sheet
A word
A phrase
A verse
A stanza
A shape
A soul.
Poetry is made of hearts and dreams and thoughts
It needs a body, it needs a skin, but, more than everything
It needs a neverending personality,
It needs to be sewed in waterish knits
Which flow and fade and make no sense
Until a sense is born behind the concrete, stiff body.
Body and soul need to unite in an insane hug
To create a new being, a new entity
Born and raised by a poet’s hand.
Poetry is now born, and each eye that looks as its face
Sees a different sight, different eyes,
And, through them, sees a different soul.
Poetry is made of hearts and dreams and thoughts and eyes,
Only by them can it reach immortality.

O Poeta

2005-07-27T23:39:00.000-07:00

“Poetry can’t be written with a silly smile and a hearty laugh
Poetry needs to be felt, to be witnessed, and to be suffered.”
(Jan Havlik)

Ser poeta é muito mais que ser um cantador
De belas palavras e belos versos, é mais que brincar
Com as letras, é mais que criticar os problemas do mundo com metáforas ensaiadas.
Ser poeta é ser infinitamente grande, ser deixar de ser tão grande quanto qualquer um,
É deixar o coração ser ditador, é dar seu sangue pelas palavras que surgem flutuantes sobre uma folha de papel.
Ser poeta é descrever um mundo invisível a qualquer outra pessoa, e contar suas belezas e tristezas com o suor de sua carne.
Ser poeta é andar de mãos dadas com a poesia, e amá-la, e ser dela, e dela só,
Da poesia, da bela e sedutora poesia, da poesia de poucos amantes, da poesia castamente lúbrica,
Da poesia imprecisa, da poesia que ri e que chora, mas sobretudo da poesia que sonha.
Ser poeta é também sonhar.
Ser poeta é voar léguas quando a noite chega, tranquila
É partir em louca jornada, de mãos vazias, em busca da palavra que traduz perfeitamente o âmago do seu pensamento.
É construir com seus braços nus imensa morada, perfeita morada, para seus inexplicáveis sentimentos,
E habitá-la com revoadas de palavras voadoras, que findam pousando eternas.
Ser poeta é testemunhar o apoteótico nascimento de um ser que nasceu por si só,
E no entanto dele ser ao mesmo tempo pai, mãe e desconhecido,
Pois a poesia do nada surge na vida de seu criador;
A poesia nasce de um estalo, ou é aos poucos sedimentada
E espera paciente o momento do seu sacramento, em que jura ser eterna, ainda que não saia do seu canto esquecido e anônimo.
O poeta deve conhecer a poesia, ouvir o que ela tem a contar e cantar, respeitá-la.
Ser poeta é escandir a vida em incontáveis sílabas poéticas
Em métrica inconstante e incomensurável de sonhos e realidade.
Ser poeta é dizer o indizível
Ser poeta é descrever o indescritível
Ser poeta é consumar o inconsumável.
Ser poeta é fazer de palavras algo mais do que sonhos e ideias
Ser poeta é transformar em verso e estrofe o mistério louco que todos conhecem: viver.

Transbordamento de carícias

2004-01-01T23:41:00.000-08:00

Sós
Nós
Como nós
Cegos nós
Como o amor.
Sós
Nós
É só.